Крымский клуб фантастов
Главная
Авторы
Произведения
Журналы клуба
Книги
Фестиваль
Друзья клуба
Контакты



Главная страница сайта

Елена Стоянова (г. Киев)

 

ПО ТУ СТОРОНУ  

 

Вы замечали? Перила в метро всегда движутся быстрее эскалатора.

Школьницы щебечут. Этой кудрявой не стоит так густо замазывать пудрой прыщи на лице – лучше бы сходила к эндокринологу. Как же все надоело! А этот парень? Хм… судя по цвету кожи – с кишечником все Ок. И кровеносная система, кажется, в порядке. Волосы – проблем с обменом веществ нет. Суставы в норме. Нервная система тоже… кажется… Только вот румянец…

– Здравствуйте, доктор.

Его опухоль зовут Маргарита.

– Как вы себя чувствуете?

– Я записался к вам на четверг.

– Понятно. До встречи.

Доктор смерть. Он приносит плохие новости.

В эфире плохие новости! И с вами снова я – Доктор Смерть!

Поезд резко дернулся и остановился. Машинист что-то невнятно пробубнил в динамиках. Люди встревоженно перешептываются. Но не орут и не бьются в панике о непробиваемые стекла.

Душно. В другом конце вагона кричит ребенок. Свет мигает – и поезд трогается с места. На станции люди привычно выползают из вагона. Им не интересно, что случилось. А вон в углу перрона – коллеги в халатах. Может, расскажут интересную историю про очередную «анну каренину» и массовые сейсмообусловленные убийства.

Шарф, черные волосы. Брошка…

– Что с ней?

– Доктор, – вздох облегчения из бледных губ.

– Вы знакомы?

– Я ее врач.

– Она потеряла сознание и упала на рельсы.

– Да… как она?

– Возможно, ребро сломано.

– Ребро… ясно. Спасибо.

Половина шестого. Он возьмет зефирный торт в маленькой кондитерской. Со второго раза наберет верный код подъезда. И появится на пороге ровно в 18:20 весь утомленный и скучающий. Именно такой он здесь и нужен. И ровно до 7 утра будет позволять ублажать себя. Надоело…

– Вика.

– Да, дорогой?

– Даже солнце отвернулось от меня.

– Что ты такое говоришь, милый?

– Я не хочу. Я серьезно.

– Это весенняя депрессия. Сейчас я помогу ее снять…

– Нет. Я не хочу.

– Ладно. Еще вина?

– Мне пора.

– Куда ты?

– Пойду брошусь под поезд.

Ночной воздух бодрит. Вика допьет вино, уберет со стола и ляжет спать. А он завтра снова встанет в 7 утра.

Фонари пестро блестят на ряби воды. Как давно он не бродил по этим улицам. Колючие тени на асфальте. Холодно. И вместе с тем – теплится внутри. Подростки обнимаются на лавках у подъездов. Кто-то спешит домой. Кто-то бежит из дома. Последний час перед завтра. Скоро все уснет в маленьком городе – и только Алексей будет слоняться призраком по улицам. Он ляжет в 6 утра. Проспит будильник. Опоздает на работу. Встретит в столовой поликлиники доброго волшебника…

– Доктор!

Наверное, каждый пятый прохожий – его пациент.

– Добрый вечер.

Шарф, блеснула брошка. Лица не видно.

– Доктор, если вы поверите, что я не умираю, я не умру, и все пройдет.

– Да, конечно. Вы не умрете.

– Я не шучу, доктор.

Я тоже не шучу. Честно говоря – мне все равно.

Он пьян, и детям в такое время лучше  спать дома в обнимку с подушкой, а не болтать с пьяными депрессивными врачами.

– Как твое ребро?

– В порядке. Со мной ничего не может случиться. Там в метро… я ведь нарочно.

– Зря ты так. Могли бы пострадать другие люди.

– Нужно было проверить.

– И как? Опыт удался?

– Пойдемте. Вы ведь не спешите? Я вам все расскажу.

Что может случиться? Еще одна дурная баба предложит себя? Или эта девчонка перережет ему горло в подворотне? Хоть какое-то разнообразие.

Девчонка схватила Лешу за локоть. Удивительно – откуда столько силы в тонких бледных пальцах. Они быстро прошли по мосту над темной речкой.

– Посмотрите вниз.

Из воды на Лешу смотрело его отражение, и над головой сверкали звезды.

– Вот видите.

Луна жарит вовсю. Вместо желтого цвета фонарей – голубое сияние серебрит молодые листья деревьев. И вода в мелкой речке прозрачная и мерцают рыбки. И на шее Леши легкий сиреневый шарф. Он улыбается и запрокидывает голову к звездам. Закрывает глаза и вдыхает запах ландышей.

– Алексей! Леша!

Откуда она знает, как его зовут? С чего это она называет его по имени?

– Леша, – Рука, мягкая и слабая, трясет его за плечо. Наверное, болезнь сказывается.

– Лешенька, пора вставать.

– Мамочка, еще 5 минуточек.

– Семь часов. Пора вставать. Опоздаешь на работу.

И кто придумал эти проклятые шторы. Пока варится кофе – Леша ищет на сером полотне сухих облаков лучик солнца.

– Вика, мы больше никогда не увидимся.

– Конечно, милый. До среды. Эй, ты куда? А кофе!

Что-то есть в этом воздухе. Что-то горькое. Выбегая из двери подъезда, Леша порезал палец. И теперь, прикасаясь к царапине, он чувствовал жизнь. Острая боль словно встряхивает. Он как будто сбежал с утренних процедур по промыванию мозгов и теперь видит все по-другому. Люди – это не симптомы и диагнозы, это люди. Он купил килограмм яблок и съел их вместе с микробами и глистами. И чмокнул в щеку толстую медсестру у регистратуры. И как в студенчестве щегольски закатал рукава халата.

– Здравствуйте, доктор.

– Здравствуйте!

– Вчера я чувствовал себя хуже. Может, стоит снова начать курс процедур?

– Лучше проведите выходные с семьей. Вашему сыну очень нужен папа. Идите, идите.

Надоело все…

– Татьяна Павловна. Покажите, пожалуйста, вчерашние карты.

Как там ее… Зоя… Зина…

Эту дверь явно пытались открыть при помощи топора. Леша осторожно нажал на кнопку звонка, звука за дверью не последовало. Дурацкая затея. Не стоило сюда приходить. Леша постучал. Частые шаги, шорох, щелчок. Есть еще секунда, чтобы скрыться…

– Добрый день.

Румяная девушка в облаке пушистых светлых волос.

– Здравствуйте. А… Зоя… э…Зина…

– Да-да, она говорила, что вы должны прийти. Проходите.

Длинный темный коридор, высокая тяжелая дверь…

– Зина сейчас выйдет. Чаю?

– Нет, спасибо.

– Вам с лимоном? С корицей? С мятой? С липой? С инжиром? А может…

– С мятой. Спасибо.

– Присаживайтесь.

Комната явно нежилая. Ни стульев, ни кровати, ни дивана…Вдоль голых ободранных стен стояли холсты на подрамниках. Еще один – на мольберте у окна. На всех был изображен мост. Был ли это один и тот же мост или все разные? Или это абстрактный образ моста?

– Вот чай. Здесь мед.

Румяная хозяйка огляделась и поставила чашку и блюдце с медом на подоконник между тюбиками с краской.

– Да, спасибо.

Девушка вышла и плотно прикрыла дверь.

Леша подошел к окну. Грязный двор, обшарпанные дома, скелет детской площадки, пара веников-кустов и – мост. В этой деревянной конструкции с трудом угадывается мост. Но все же это именно мост. Он стоит в неухоженном палисаднике, не соединяя никаких берегов.

– Да уж…

– Нравится?

Халат, тапочки, темные растрепанные волосы. След от складки наволочки на щеке.

– Привет.

– Видите – я никак не могу его перейти.

И правда – на всех картинах мост был изображен так, будто смотрящий только ступил на него.

– А надо?

– Конечно! Для этого он и есть.

Такая бледная. И еле говорит от слабости.

– Извините. Вам надо отдыхать.

– Нет-нет, я сейчас. Пейте чай.

Зина, покачиваясь, вышла из комнаты. И тяжелая дверь как-то слишком уж легко закрылась за ней. Бедная девочка. Не стоило сюда приходить.

Леша хлебнул чая и опустился в кресло. Прямо напротив оказался холст с ночным мостом. На заднем плане – звезды, луна, серебристый лес. Под ногами плотно сбитые доски. И сиреневый шарф вокруг шеи.

– Вот возьмите, вечереет.

Тонкий шарф и мятный чай греют изнутри. Зина идет быстро и когда оборачивается, подмигивает брошкой на лацкане бархатного жакета.

– Зина, как вы себя чувствуете?

Твердая упругая походка. Ей значительно лучше.

– Пойдемте, я вам покажу.

Леша споткнулся и стал внимательнее смотреть под ноги.

– Пришли.

Уже совсем стемнело. Здесь не было фонарей. И хмурое небо очень неясно освещало пункт назначения.

Леша видел только мост. Это был тот самый бессмысленный мост на лужайке, который видно из окна Зины.

– Разве он так далеко?

Девчонка специально водила его кругами, дожидаясь темноты.

– Леша, помоги мне…

Зина встала на бордюр – и Леша видел темные пятна ее глаз прямо перед собой. Ну вот… еще одна.

– Зина, не стоит.

– Помоги мне перейти мост.

– Зачем?

– Тогда все станет по-другому.

Да, девочка… Ты пришла не к тому врачу. Леша взял Зину за руку и обошел с ней лужайку.

– Вот мы и перешли.

Но угол зрения не поменялся. Лужайка, мост, брошка, шарф.

– Нет, это не то.

Всего десять шагов по траве – и снова с той стороны. Снова Зина рядом. Тот же вход на мост.

– Если перейти мост, там все совсем по-другому.

– Где «там»?

– С той стороны.

Нет никакой «той стороны». Та же лужайка и тень от моста по-прежнему справа.

– А что с той стороны?

– Там ответ.

– Тьфу, сумасшедшая! Надоело.

Модная песенка и жужжание из кармана – мобильный.

– Леша, привет. Почему не звонишь?

А должен звонить? Вот достали все!

Леша размахнулся и швырнул телефон. Тот пролетел над мостом, но не упал с другой стороны. Наверное, он попал на траву, потому и стука не было.

Зина улыбается – это слышно по ее дыханию.

– Зачем я? Перейди сама.

– У меня не получается. Я слишком слабая.

Если там ничего нет, то почему бы и не перейти? Порадовать бедную сумасшедшую умирающую девочку.

Леша сделал шаг на мост. Мост качнулся. Трухлявая конструкция еще и совсем не закреплена. Леша шагнул вперед – в лицо ударил холодный ветер, как над широкой рекой. Леша схватился за шаткий поручень и наклонился вперед.  Еще шаг. Волна накатила на мост, обдав Лешу по пояс ледяными брызгами. Что за… Мост плясал, как веревочный. Леша на четвереньках преодолел еще пару метров. Жгучие капли бьют по лицу – но на другом берегу уже видно мягкую зеленую лужайку, залитую лунным светом. Леша сжимается и, оттолкнувшись изо всех сил, прыгает вперед. Ветхое дерево трещит и ломается. Леша вцепляется пальцами в росистую траву. Грохочет гром, и стена ливня скрывает обломки моста над клокочущей бездной.

По лужам, избегая открытых мест и высоких деревьев, Леша бежит домой.

Настырно пищит будильник. 7:00. Вязкая овсянка. Начищенные туфли. Белый халат. Несчастные лица не-излечимых больных.

– Здравствуйте, доктор.

– Здравствуйте.

– Вот результаты анализов.

– Так… ну, попейте пока витамины. Когда будет анализ крови – решим с процедурами.

Пошленькая мелодия мобильного.

– Привет, зайка. Сегодня зайдешь? В 18:15.

– Ага.

– Не опаздывай.

Стук в дверь. Надо же – кто-то еще стучится.

– Здравствуйте.

– Добрый день.

Шарф, темные круги под глазами.

– Доктор, я умру?

Бедный мальчик…

– Не сегодня, Леша. И тебя вылечим.

 




   © Copyright. All rights reserved. © Все права защищены.
   © Все права на произведения принадлежат их авторам.
Информация на сайте выложена только для ознакомления. Любое использование информации с коммерческими целями запрещено. При копировании ссылка на сайт www.fantclubcrimea.info обязательна.


Цитирование текстов возможно с установкой гиперссылки.
Крымский клуб фантастов пригашает авторов к публикации в журнале или приехать на фестиваль фантастики