Крымский клуб фантастов
Главная
Авторы
Произведения
Журналы клуба
Книги
Фестиваль
Друзья клуба
Контакты



Главная страница сайта

Мария КУРАНОВА ( г.Симферополь, Крым, Украина)

 

 СТРАННИК

      Человек стоял на вершине пологого холма и невидящим взглядом смотрел вдаль. Он прожил достойную жизнь. В его жизни было все. Абсолютно все. Он стал странником. Путь избранных. Человека не искал Смерти. Смерть шла рядом с ним. Только рядом, потому что Человек ее не звал. И не боялся. Просто ждал воли Судьбы. Он позволил ей решать.

      Но лишь одно уже много лет не давало ему покоя. Каждую ночь в своих снах он видел Город. Большой Город, обнесенный каменной стеной. Человек знал, что в этом городе его ждут.

      Блуждая по бескрайним пустошам, он видел вдали этот Город, слышал звон колоколов его церквей. Ложась спать под покровом ночи, Человек видел его во сне. Он перестал различать сон и реальность. Но Человек знал, что это его цель. Последняя цель. Возможно, совершенно бессмысленная.

      Человек перестал верить в Богов. Он разучился улыбаться и плакать. Лишь капли редкого дождя немного смягчали черты его лица.

      Однажды ночью его разбудили теплые капли дождя и перезвон колоколов. Человек понял, что пришло его время. Вглядевшись в темноту, он различил огни Города и направился к ним. Он точно знал, что этот день настал.

      Человек шел целую вечность, шел всю жизнь, пока огни Города не стали возвышаться над его головой. Человек протянул руку и коснулся стены. Стена была старше, чем само Время.

      Человек толкнул огромные врата и вошел в город. Его ослепил яркий свет. Он не видел людей, но он их чувствовал. Чувствовал их присутствие, их эмоции. Человек был истощен долгим путешествием. Город преобразил его. В нем было все и ничего.

      Человек лег на землю, которая была для него мягче пуховой перины, мягче рук любимой. Он посмотрел на безоблачное небо. Улыбнулся. Произнес: «Я знаю жизнь»… и закрыл глаза.

     

 

ТЕМНО-СЕРАЯ ИСТОРИЯ

 

      Небо было по-осеннему серым. В тот вечер воздух был чист и свеж как никогда. Ветер, постепенно усиливаясь, качал верхушки многолетних деревьев. Собирался дождь.

      Высокий молодой человек в длинном плаще подошел к маленькому вагончику, где продавались цветы, и тихонько постучал в закрытое окно. «Чего надо?» недовольно буркнул седой, замерзший, заспанный старик. «Сколько стоят розы?» поинтересовался молодой человек. «Какие? недружелюбно спросил старик, широко зевая и придвигаясь ближе к открытому окошку, показав свое изрезанное глубокими морщинами лицо человека умудренного жизнью с голубыми глазами. 50 центов за 3 розы». «Но… они такие маленькие… Сколько стоят те, большие, ярко-красные?» Огонек заиграл в глазах старика, почуявшего хорошую сделку. «Эти розы особенные, они обойдутся тебе 1,50 за каждую». Молодой человек почувствовал прилив чувства под названием досада. «Это слишком дорого для меня», – пробормотал он. «Эх, мальчик мой, – сказал старик с разочарованием в голосе, – я не добрый продавец из детской сказки, я не могу отдать тебе самую дорогу из своих роз просто так. Тебе нужен цветок для чего-то особенного?». «Для девушки, которую я всегда любил». В воздухе повисло неловкое молчание. Ветер крепчал, и холод уже начинал ласкать тело человека своими ледяными пальцами, желая заключить его в свои объятия. «Постой, – вдруг воскликнул старик, – мне кажется, у меня есть кое-что для тебя». Он удалился вглубь фургона и быстро вернулся, держа в руках цветок, обернутый в газету. «Вот, взгляни на это», – старик поспешно стянул газету, обнажая темно-красную, как хорошо выдержанное красное вино, почти черного цвета розу. «Ее погубил мороз, когда я случайно забыл ее в темном углу фургона. Но она того же дорогого сорта, что и те большие розы, и я готов отдать ее тебе всего за полцены». Человек вздохнул: «Я согласен». «Прекрасно!» – радостно воскликнул старик, уже предвкушая вкус дешевого портвейна из местной пивнушки. «Спасибо», – тихонько пробормотал человек и пошел прочь.

      Солнца уже совсем не было видно из-за туч, и все вокруг казалось темно-серым. Человек шел по старой улице, вымощенной большими булыжниками. В воздухе стоял запах приближающегося дождя и свежевыпеченного хлеба с пряностями из местной булочной. Он вдохнул воздух полной грудью и свернул на крохотную аллею, долгое время хранившую его прошлое. Он шел по аллее и смотрел на тени, едва бегающие по траве и пробуждающие воспоминания из такого далекого и одновременно недавнего прошлого, которые только хранила его память.

      Аллея привела его в крохотный сквер с небольшим фонтаном и скамейкой под раскидистой яблоней. Гранитный фонтан давно потрескался, с яблони осыпались все листья, скамейка покосилась. Человек прошел рядом с фонтаном, легко прикоснувшись к его бетонному телу. Фонтан уже давно не работал, но на его дне еще оставалось немного воды и пара монет, оставленная случайными туристами. Человек сел на скамью, положив темно-красную, почти мертвую розу рядом с собой, и его красивые длинные пальцы невольно нащупали два выцарапанных имени, навсегда заключенных в сердце, выжженное на скамье. Их можно было обнаружить даже через несколько новых слоев краски. Начинал моросить дождь. В кругах от редких капель на воде в фонтане он видел то, что уже никогда не вернуть. Дождь? Слезы?

      Человек достал из кармана сигареты, закурил. «Прости меня, – едва слышно произнес он, после одной глубокой затяжки раздиравшей горло и легкие. Прости, я солгал. Я обещал, что мы будем вместе всегда, но я не смог сдержать обещание. Но я снова хочу видеть блеск твоих глаз, чувствовать запах твоих духов, видеть, как свет играет в твоих золотых волосах. Я хочу снова слышать твой чистый голос, твои песни, которые даже ангелы не поют на небесах. Я хочу снова целовать твои губы и чувствовать легкое головокружение. Я хочу, чтобы ты снова, играючи, забирала у меня сигареты, заставляя бросить курить… Я обещал тебе, что так будет вечно.

      Прости.

      Я не хотел умирать.

      Я люблю тебя».

 

      Человек растворялся в воздухе так же, как и сигаретный дым исчезал на фоне пасмурного неба. На скамейке одиноко лежала роза, постепенно растворяясь под холодными серебряными каплями дождя. Вскоре и ее не стало.

 

      …Дождь?

      Слезы?..

 

                                                                                                                                             20.11.09 


   © Copyright. All rights reserved. © Все права защищены.
   © Все права на произведения принадлежат их авторам.
Информация на сайте выложена только для ознакомления. Любое использование информации с коммерческими целями запрещено. При копировании ссылка на сайт www.fantclubcrimea.info обязательна.


Цитирование текстов возможно с установкой гиперссылки.
Крымский клуб фантастов пригашает авторов к публикации в журнале или приехать на фестиваль фантастики